Mais vera do que prima...
É que o tempo não rima.
Esta estação amena,
Não entrou...por lá ficou
Calma e tão serena
Apenas na memória!
Por isso quando vier
Chega apenas atrasada
A destempo, sem alarde,
A estação do nascer,
Do viço das plantas,
Do abrir das flores,
Do piar das andorinhas,
Do despontar dos amores!
É tarde... Tarde demais,
Anda tudo tão mudado...
Tão incerto e desajustado
Que, se não houver cuidado,
Nesta terra desmedida
Está em causa a própria vida!
Raiz do Monte
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