O poeta pinta as palavras!
Dá-lhes cor profundidade
A sua real dimensão
E molda-lhes a forma!
Então, ganham respeito
Dignidade e aquele jeito
Que só quem sonha
Pode fazer do sonho!
Uma a uma
Passam da árida ideia
Ao mundo da beleza
Como só as flores
Dão cor à natureza.
E tornam-se sinfonia
Sobre a tela de papel
Onde foram apostas…
O preto e branco!
Não me venham dizer
Que são simples ilusões
Ou complicadas construções
Que povoavam em si
A própria Loucura,
Porque o Poema nasce
Das suas entranhas
E tantas vezes em lágrimas
Que são cristal em gotas
Puras e amargas,
Sabendo sempre a doce.
A poesia é arte
É expressão de vida
Criança parida
Em parto com dor…
Num ventre escondida
Gerada e sentida
Em supremo amor.
Por isso…
É em verde prado
Sobre a cinza e pó,
Que algures...
Um poeta,
Vive abandonado
E há-de morrer
Só!
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